Kathársis foi algo inesperado. Óbvia afirmação de quem tem no não criar expectativas o primeiro exercício para a liberdade de criação. Da minha e da dos outros. Isso ou o poder de um arco natural plantado nas paredes da sede da Associação de Jornalistas de Cabo Verde. Como experiência visual a cidade ganha em Kathársis a experimentação. A tentativa de absolver a memória da prisão. Do marasmo. Em Kathársis a prisão é revista pelo seu contrário. Muitas vezes a liberdade. Não raras vezes a angustia. Tudo no feminino. Soizic Larcher. Nada sem o feminino. O mar, o som, as marcas, os testemunhos. A estética para a redenção. Schofield e a Bianda materializada. O necessário ensaio da prática. Paradela é mais valia para a cidade, para o visual. Vamos sendo mais crioulos. Mais modernos…ou será mais contemporâneos. Do futuro, claro. O presente é constante passado.
Gargalhadas e finas maquinarias marcando horas. Canetas em osso negro revestido em ouro. O luxo. O gosto. O requinte. Elefantes e rinocerontes. Depilação parcial. Penetração. No cerne e na carne. Ler poesia e dissimular a crueldade da verdade. O sermos finitos. Primaveras na Rússia. Basta. Vamos lá escrever algo consequente. Com o tempo e as causas. Tirar ilações ponderadas. Um novo parto para nós. Sairmos do umbigo e contemplarmos o mundo. Suas consequências. A extinção das espécies e da humanidade. A brutalidade da incultura. Não me repetir. Música maestro. Música tocada na ciência de uma pauta. O solfejo da paciência. O estigma. Gostamos de pobres e da sua catchupa. Sejamos pobres. Comamos catchupa. Gostamos de ser doutores. Sejamos então doutores. Conhecimento e naturalidade. Cotovelos. A simplicidade das sete notas. Cabeças no alcatrão. O olhar e a arte. A escrita vazia de sentido. Assim. Inconsequente. A retórica do álcool. Aguardo o auxílio da memória e do verbo. Folha virtual. Mas branca. Legumes e enchidos. A pauta e o instrumento. Ser ilhéu. Ainda a desvairo de morrer laminado por um piano em queda livre. Funeral. Sorrisos aliviados.
É provável que JMN tenha dengue e eu tenho pena. Em estado de epidemia convém que o líder máximo esteja operacional. Nestes dias é fácil botar uma praga que pegue. No Canal 5, uma reportagem mostra imagens do HAN. A DENGUE. Nas filmagens o retrato do que temos vindo a negar: um país do terceiro mundo. Cristina Duarte passando o repelente roll-on na pele. Não confio em Basílio. Rezo ao Deus do paracetamol, da vitamina C, da pomada anti-coceira, das redes anti-mosquito, do limão, do álcool canforado e do cravinho. Pululam os profetas do apocalipse apregoando o fim. Idiotas apontando o dedo para os outros. Para o caos. Quando tudo é tão óbvio. Acto contrição. Aqui, toda a energia positiva precisa-se. Duas cavalas no grelhador eléctrico. Toda a palavra “coragem” é imprescindível. Alface, tomate, cebola e feijão furado. Sei dos males. Doutras lacunas. Chã branco. Sei das horas. Sei do grito necessário. Cera nos ouvidos.
Somos um povo orgulhoso. Pois então orgulhemo-nos dos médicos, enfermeiros, estudantes, serventes e funcionários dos hospitais e centros de saúde. Do NOSI e dos que montaram a logística. Na escassez. No desânimo. Na imprevidência das autoridades. Temos gente. Boa gente. Bem formada. Empenhada. Imitando os rappers: my respect. Há motivos para alegria, para sorrisos. Risos. Não há nenhuma poesia em morrer. Sei. Mas há muita no viver. Nos que nos salvam. Nos que têm o condão de nos devolver o alento. Esperança. O esquecimento está repleto da memória doutras pestes. Sangue. Mortes. E nós a consequência de tudo. Do resto. Sobreviventes. Herdaremos contas por acertar. É certo. Cabeças por rolar. Silêncios por ciliciar. Mãos sujas contaminadas. Palavras imperceptíveis. Consciências no divã. Contudo, há demasiada poesia em viver. Em continuar. Respirar.
Oiço pela rádio notícias das mortes, dos números e tento atribuir-me um número na estatística. Sou um bilhete de totoloto. O meu medo não é morrer e dar trabalho aos outros. Meu medo é morrer simplesmente. Deixar de existir. Eu vou ser quem mais pena terá. E o meu filho. Indiferente a tudo chuchando no dedo. Se lhe acontece alguma coisa, faço o quê? Culpo Basílio, Zé Maria, Ulisses, Filú? Eles que esperaram até ao último momento para pedir ajuda internacional?
Um clarinete no quintal imitando Diana Krall: “Stop this World”. Uma noiva batendo à porta e canetas intermitentes riscando os ladrilhos. Cesária bebendo chá e fumando cigarros na cozinha. A televisão sempre ligada no mesmo canal e Waldemar Pires com o dedo em punho repetindo “preciso de si”, “preciso de si”… “preciso de si”. Os negros da fotografia “New Orleans jazz Festival” de José Fernandes, em fila para mijar na minha casa de banho. Frida Kahlo depilando as sobrancelhas, no corredor, enquanto olha fixamente para o seu reflexo na moldura de um desenho de Bento Oliveira. Minha avó andando em círculos, às gargalhadas, enquanto berra “naah bu stanprali… bu stamprali”. Eu, já morto, de smoking vestido, fumegando charutos, sentado à porta vendendo bilhetes.
Na retina, enquanto ouvia a ratificação do meu carácter, um cão muito pequenino, do tamanho de um ténis de basquetebol corria atrás de dois amigos sorridentes. Corriam muito e o cão nos seus passos de bebé também corria. Os dois homens não fugiam do cão, bem sei, fugiam do comprometimento de uma relação para sempre. Eles que não têm futuro nenhum aqui. Fui-me embora sem saber o desfecho, como faço com tudo na vida. Porque sei que tudo segue sem mim. Porque sou cobarde demais para sentir assim tanto. Imagino que às tantas, um dos homens terá desistido de correr e aceite a inevitabilidade daquele encontro. Tiro o meu ipod, ajusto o volume, sigo em frente com as mãos vazias e no lugar no coração a dúvida da minha condição: homem ou bicho.
Somos todos pobres e miseráveis. Aqui ninguém se alimenta de nada. Passamos fome e morremos de ignorância…se pensarmos. Por isso, voltemos às putas e às igrejas, às tangas e às transparências, à carne e à promiscuidade. Meter um dedo no buraco e cavar o prazer. Ouvir gemidos e sentir a mão humedecida. Sacanas. A imprescindível masturbação. Diz que sim, que é bom. Sim é bom. Digo. A masturbação da carne. SMS: o que é que se passa contigo? SMS resposta: Nada. Segue o baile, o encaixe e a transpiração. Um vírus por aí e tu com esse ar de idiota discutindo merdas insignificantes. Escrevendo frases dementes. Guerras, que guerras? Aqui ninguém gosta de guerras. Somos pacíficos. Somos cobardes. Nunca combatemos. Por nada. Por tudo. 
E a plantinha ah? Compraste a plantinha para beber as gotas do ar condicionado da capital? Não? Vês, não passas de um idiota egocêntrico com manias de grandeza. Proxeneta, vadio. O mundo nas minhas mão e eu à espera do churrasco para levar. 350. Os miúdos passam fome e pedem moedas à porta dos bares e cafés, os jovens precisam da droga e lavam carros, as meninas desesperam-se com o andar da vida e abrem as pernas. Está provado. A vida avança mais rápido se for de pernas e mentes abertas. Pecaaado, ultraaaje, heresiiia… gritam. Vida, somente vida, nada mais. As cheias, os incêndios, a seca, o desgelamento dos pólos, o tráfico de seres humano e a minha unha encravada. O mundo tão pequeno e tão misterioso, a mente tão capaz e tão limitada. O umbigo. 
Toda a imprensa nacional é manipulada e distorcida por duas vias: directamente pelos interesses dos proprietários e segundo pela crónica preguiça mental da classe jornalística, que se limita a reproduzir comunicados, notas de imprensa e ocorrências. Por outro lado, os novos media, blogues inclusive, acabam por ir na onda do entretenimento, da autopromoção, do achismo e da rebeldia fácil. Sem dizer o claro dirigismo partidário de alguns blogues, cujos autores acham que devem ser o espelho dos interesses partidários. Claro, porque não existe nenhuma greta nesta sociedade que não esteja contaminada pela guerrilha partidária.
Mas afinal o que acontece com os que opinam? Com os que escrevem e têm opiniões. Absolutamente nada. Porque apenas uns poucos tem acesso aos bastidores e suas dinâmicas. O que se passa aqui é a falsa sensação de “criar opinião” que as novas ferramentas dão. Mas isto aqui, como diria o outro é um jogo de xadrez. Os bobos só vêm o movimento que acaba de ser efectuado. Por outro lado, a falta de paciência para se esperar o reconhecimento, faz com que usemos os nossos espaços nos blogues, jornais e comunicação social para longas e continuas reflexões masturbatórias. Diria mesmo longas sessões de 69. Haja muita paciência.
enquanto a explicação do manifesto entorpecimento da ilha se revelava na ausência de praticamente toda a elite intelectual do país (que tal também falarmos, mesmo que sem consequências dos muitos Doutores, Mestres, escritores e cronistas) da plateia do teatro, enquanto Carlos Carvalho (quem não sabe quem é, também não interessa) finalmente descobre que podemos rentabilizar o nosso papel na rota de escravos (espero que não se esqueçam que para além de comerciantes também somos os escravos que vendemos, que mais do que glória temos sangue nas mãos e nas costas), enquanto o Éden Parque vai caindo por dentro, enquanto o tempo dá um bracinho à continua tragédia nacional que são os TACV, enquanto as cheias inundavam as ruas e a sala de espectáculo, enquanto a pressão psicológica foi aumentando em descaradas guerras de comadres: a torneira fechada, a parede por pintar… 
enquanto a própria comunicação social se limitava a fazer uma duvidosa escolha de peças elegíveis para cobrirem, enquanto muitos artistas estrangeiros de grande dimensão passeavam anónimos sua criatividade por um Mindelo inundado, os artistas nacionais (músicos, pintores, actores, escritores) de referências demonstraram que fazem parte da mesma casta que os políticos: vaidosos e complexados. Enquanto a única “escola” de artes do país fica escandalosamente à margem do Mindelact, para provar que é independente e tem agenda própria (quando o festival poderia ser uma grande escola prática), mais uma vez se provou que a cultura e a arte, são coisas não de lunáticos sonhadores (como se costuma propalar a sete ventos), mas de seres obstinados e apaixonados pela arte. Os eventos de relevância artística (excluindo portanto os apenas protocolares) são frutos do saber fazer, da experiencia, do espírito de pequeno sacrifícios, do colectivo e, isso sim, da crença que só a arte nos pode salvar da ignorância….e quiçá da completa demência. 
Ao fim de quase uma década no poder, após o quase total embranquecimento dos cabelos do “jovem” Joseph Mary of the Snows e da sua tez, Janira H. Almada vem a pedido do líder, “Dele”, “O” Primeiro Ministro prometer: 
Dá-me vontade de rir, assim de mansinho e ir subindo o tom e a intensidade da gargalhada…mas não me apetece... porque além de saber que eles não iriam entender a ironia, todos os loucos merecem o meu respeito, principalmente quando sobem no púlpito e em tom de seriedade anunciam a divinização do seu líder “
Esse tratar JMN por “ELE” tem uma dose de insanidade. Entre outras coisas lembra-me 
Na net todos anunciam eventos, livros, discos…um mundo imenso de possibilidades…mas na hora de dar a cara, de participar, de comprar o bilhete e investir… são como as manifestações: todos apoiamos e achamos certas as causas, mas na hora de gritar os slogans e encher as ruas: o vazio. Primeiro as contas para pagar, as mármores da cozinha, a alimentação dos caprichos da nova geração de cabo-verdianos dos condomínios fechados e do computador Magalhães . Por natureza somos um povo demasiado snob para passarmos da teoria à acção, para sair do conforto e misturarmos com a gentalha. Temos 500 mil analistas e críticos ao governo e ao desempenho da oposição, mas calamo-nos assim que o tacho chega à mesa onde comemos. Não vejo nenhum Obama entre nós.
Imagem: Sarah Lucas
Na aristocracia nacional, cada vez mais consolidada, hoje convivem os filhos dos melhores filhos da nação e sua dinastia, mais os filhos da “geração democracia” e sua dinastia, ligados não apenas por laços consanguíneos mas por interesses estratégicos na manutenção da condição de nobres. Nos bailes e festins renovam-se os votos de fidelidade e redesenham-se os mitos para a conservação desta sociedade justa e democrata. Uma corte é sempre uma corte, mesmo que hajam bobos em sobejo.
…Isso ou “a inanidade de tentar dizer o que quer que seja sobre quem for.” (Paul Auster)
Sendo que a memória não estando dependente da nossa consciência, mas da nossa integridade intelectual como povo, tem vindo a ser deturpada e enviesada pelo exagerado uso do esquecimento por parte de todos nós.
Lembrando Santo Agostinho: Seremos assim tão pequenos que não temos “espaço” para conter nossa própria memória? 
Não conheço ninguém que tenha nascido com mau ou bom gosto. Se existem predisposições, sem treino elas de nada valem. Acho engraçado a nossa cultura de conotar com”armado em Bom” ou “intelectualismos” toda a negação do trash e do cultura musical fácil que temos vindo a promover em massa, quer nas rádios quer nos nossos festivais. Perante tal atitude apenas mando umas valentes gargalhadas a quem quiser, principalmente porque já estivemos num outro patamar, com músicos e composições mais apuradas, mais ambiciosas, mais humanizadas (no sentido de que não era musica programada em Pcs e Macs , mas com instrumentistas reais). 
Ouvindo Finason em musicas como “Dotorado”, “Kem ki bem ki ta bai”, “Rabencidade” ou “Nhota Barela” dá-me vontade de pedir um regresso no tempo. Se pegar em Vlu e suas insistentes tentativas (muito frutíferas) em criar um nova linguagem para uma música mindelense urbana, qualquer um pode concluir que já tivemos melhores tempos. Hoje, enquanto porfiámos em apostar no mesmo, há jovens cabo-verdianos em secretas experimentações, em ousadas audições domésticas. Palcos precisam-se. 
Uma nota muito vaga: surpreende-me que os tambarinas digam que o anunciado regresso de C.Veiga à liderança do MPD seja sinal que o partido não se quer renovar, quando no PAICV Joseph Mary Of The Snows esteja preso às vontadinhas e caprichos dos camaradas. Quando os prováveis candidatos à liderança da estrela se vejam obrigados a congelar suas ambições. Dito isso resta apenas repetir, para o pesadelo de alguns, que Filú (depois de ter sido negado pelo eleitorado da Praia) foi eleito para um cargo regional do partido, tendo como adversário outra ovelha velha do partido. 
Renovação mesmo seria ver Edson Medina candidato e não menino de recados, ver Janira H. Almada e Nuías Silva nos palanques conquistando votos. Ver Veríssimo e outros quadros em situação de chefias a assumir o partido no terreno em vez de encomendarem o seu ganha-pão antes do fim do mandato. Do outro lado, ver Miguel Monteiro, Casimiro de Pina, Luís Carlos Silva, João Dono e Milton Paiva na hora da verdade, na hora de constituírem, de construírem um discurso novo. 
Ver essa nova geração ventoinha, a nova geração tambarina com mais pragmatismo, com mais terra no sapato, menos bla bla, bla e mais terreno. Além do mais, deixemos de tretas, ninguém quer a renovação. Quem está no poder quer lá ficar e quem está na oposição que chegar ao poder, mesmo que para isso “renove” com antigas armas. 
Mudando de assunto, lendo alguns blogues di terra dá-me vontade de escrever que os meninos do partido deveriam escrever no site do partido, nos blogs das juventude partidárias…sei lá nos panfletos políticos divulgados hoje muito tecnologicamente via mail… ou então que criem blogs sobre culinária….ou melhor ainda: aproveitem o verão e comprem um baril de cerveja e emborrachem-se. Ok, ok, democracia e tal…
Mesmo assim, convém dizer que aqui há pouca ironia.
Pois, eu digo que não basta, que não me dou por satisfeito. Para reforçar a falta de originalidade deste post resta dizer que para tantos jogos de cintura, tanta injustiça social, tanta miséria em que vivem milhares de cabo-verdianos, tanto faz de conta que somos, tanta desigualdade na hora de satisfazer as mais básicas das desigualdades… resta dizer que o que mais custa é o silêncio dos nossos homens BONS, dos nossos grandes homens, das nossas grandes referências, dos intelectuais, dos políticos que já não se encontram na linha da frente, dos nossos académicos, mestres e doutores, do nosso Reitor da Universidade Pública, da nossa comissão dos direitos humanos, das dezenas de ONGs que compactuam em silêncio com as calamidades dos mais vulneráveis, enquanto esperam as ninharias de que sobrevivem. 
O tal esforço, o tal apertar o cinto, os tais sacrifícios que esta geração tem de fazer para o bem da nação está mal equacionado. O que recebo em troca desse sacrifício não me compensa. Em vez de promover o regresso de toda a massa cinzenta cabo-verdiana que reside no exterior, contentamo-los com o mais rasca, com a geração de cantores do zouk, de homens de milagrosos sucessos na emigração. Esses que importam automóveis de luxo e pagam os salários da administração pública em taxas alfandegárias. Esses que constroem luxuosas arquitecturas de mau gosto. Esses que invariavelmente acabam mortos em estranhos incidentes mediáticos ou presos com levíssimas penas, saindo poucos anos depois por bom comportamento. 
Parecemos trapos amarrados a muito custo, pendurados numa parede descolorida pelo tempo…exibida como obra de arte de tempos futuros…que no fundo é passado.
Os grandes ideais para Cabo Verde morreram com a primeira geração de políticos deste país. Com os que mais directamente conviveram com Cabral. Já não teremos homens da estirpe de Aristides Pereira, António Mascarenhas Monteiro e Pedro Pires à frente desta nação. Se me perguntarem porquê, a resposta é simples: por mais habilitados, mais estruturados que seja a nova geração de políticos e estadistas cabo-verdianos, estes já não se regem por valores, por ideais, mas por Standarts, por padrões, por acordos e por laços de gratidão com instituições e entidades alheias ao espírito da fundação da nossa nacionalidade. 
Estava muito feliz por poder partilhar aquele momento connosco, dizia. A mim parecia-me aborrecido. Ou se calhar, simplesmente ciente, de que havia qualquer coisa de profano, nele estar ali, num centro comercial, a expor-se daquela forma a carnívoros. Manobrado pelas forças editoriais a tentar vender livros em troca de assinaturas. Sem querer, comecei a dar voltar e a ver os escaparates das lojas. Em mim, crescia a certeza de que se tinha naquele momento desmantelado um mito. Espreitei de novo o cartaz que anunciava “ um café com Mia Couto” e pensei que existem figuras que deveriam existir apenas nas contracapas dos livros. Irreais e fantásticos. Soube naquele instante que a minha última lembrança do Mia Couto deveria ter sido ele sentado num sofá no hall de entrada do Tivoli, na cidade de Coimbra. Resta-me o consolo de ter conhecido Jorge Marmelo antes de ter folhado qualquer página de um livro seu.
Vem-me à cabeça a minha última noite num hospital em Cabo Verde e o desespero em sangue de um amor que acabou em tragédia, drama… e agora é passado distante. Demasiado para algo tão perto. Somos todos bestas e falamos muito de política, de pobreza, de cultura, de causas e evitamos falar de amor. Se calhar o amor é uma treta. Os políticos são ridículos quando falam de amor e os pobres procriam desmesuradamente porque se amam com frenesi… e eu que apaixono-me e entrego-me pateticamente aos rituais do beijo e do toque. Tudo sempre acaba em arrependimento e mágoa. As juras de amor são sempre eternas… e o esquecimento também. Consolo-me no olhar de Inês, que não se chama Inês, mas apetece-me chama-la assim porque suas feições, mãos, cabelos encaracolados e as cores da maquilhagem...lembram-me Inês. Coimbra tem muitos encantos…e mulheres para se amar como se o amor fosse real e eterno. 
Sim, acho bem que a electra corte a pouca luz que existe nas ruas, assim eu mesmo, irei ao cobóm comprar uma arma para usar na primeira ocasião que se me proporcionar. Vamos manter os porcos encurralados nos chiqueiros e os cães raivosos soltos à caça de trasgressores. Vamos incentivar a denúncia e a desconfiança. Agora que MJ morreu, sabemos que podemos andar descansados pela escuridão. Nenhum ser mutante abrirá as campas, nenhum ser doutro mundo arrastará suas vestes despedaçadas e suas correntes infernais pelas ruas da cidade. Vamos apagar as luzes sim. Espremer apavorados palhaços à parede e ver as calças coloridas se humedecerem.
